Пусть говорят – нельзя экстерном уроки мудрости пройти...
Но я наверное не первый, кто срезал угол на пути.
Старик мне встретился однажды. Тропа узка – не разойтись.
Любая встреча – это важно, но в этой был особый смысл.
Старик молчал, в глазах плескалась густая синь семи Небес...
Мне отчего-то показалось, что это ангел или бес.
Я отступил... вдруг ветер – шквалом, как зверь голодный налетел,
и с ним по каплям мне вливалось то, что услышать я хотел –
«Слова итог не преумножат, а изречённое есть ложь.
Лишь в междустрочиях, быть может, крупицы истины найдёшь».
Куда старик тот подевался? Растаял... И не мудрено.
Но то, что дал он – то осталось и настоялось, как вино.
Вино, чем старше, тем ценнее, не затухает аромат.
Оно не пенится, но греет, а цвет – рубин во сто карат.
Читаю по диагонали, листая сотни старых книг,
но в междустрочьях знаки тают, мне непонятен их язык.
Прости, старик – я вновь до срока пью молодой горячий грог
и вижу в этом больше прока, углы срезая у дорог.
Не кровь по венам – там потоком иллюзион ушедших лет.
А пульс, как под ударом тока, прожжённый оставляет след.
Мгновенья – капли, отраженья – кипящим оловом в висок.
И проступает соль прозренья – отжатый из мгновений сок.
Он растекается в пробелах, знак проявляя водяной...
Там надпись, белая на белом, почти прочитанная мной –
«Раз выбрал путь, то, как ни трудно, не уступай, иди! иди!
Пусть даже многомудрый Будда преградой станет на пути.
В ладонях мир не самый лучший. Играй! А разрушая – строй!».
Как детям нам даны игрушки и чертежи для новых Трой.