у меня в голове сто сорок монет
из слов,из букв,из неба,из войлока
иногда на них наползает облако
и тогда я слышу предсмертный вой
и тогда я слышу-стучит конвой,
пчёл летает рой,
жеребячий скач
что случилось с моей головой,
врач?
это просто настолько,что крыша летит в откос
-я пишу,потому что не смог молчать,
а Ньютону на репу упал кокос,
вот такой вот"Фруктовый Сад".
ночь.чат.
и они вылезают из айсикью,
из распахнутых окон,гитарных струн
у них гневное око,в нём тридцать лун
и кричат они в мой канун
"С пистолетом в руке,посреди костров
что ж ты выжил,ненужен и нездоров?"
и,подобный кинжалам,их яростный взгляд
как психически точный электроразряд
всё скользит и скользит у меня по спине
это поздно.особая пуля-во мне
навсегда,как вера,любовь или СПИД
нет,она не убьёт,даже не навредит,
просто я буду жить,
зная-что-то лежит
рядом с сердцем,бежит
по сосудам,как гной
и пока оно там-я немного не свой,
оттого слышу вой,
оттого я больной
..........................................
что есть жизнь-непрерывный крутой волчок,
или нежный немой рассвет?
Хорошо бы мелькал впереди значок
С надписью"Здесь Свет.
Иди"