Россия - это тихий хуторок,
приятный в обхождении пешком,
где малым делом ублажён сурок
и невеликорусским языком.
Таких самодовольных хуторков
не счесть от Костромы до Колымы -
и наш ничуть не лучше, весь таков,
и тех сурков ничуть не краше мы.
И странно слышать в хоре голосков
заносчивые вопли хуторян,
что хутор их - праматерь всех сурков
и праславянский пращур обезьян.
Из каждого такого хуторка
и спесь и ересь лезет в огород
нахрапом вездесущего сурка -
и мамке вслед, и батьки поперёд.
Пускай сердечный ток уныл и ржав,
зато в две жилы глотка душу рвёт -
гремит костями хуторских держав
многоязыкий, но безрукий сброд.
На чём стоишь, держава хуторков?
Каких сурков на перси призвала?
И что ты видишь, кроме потолков
через плечо храпящего мурла?