дневная фольга

Айра Дж Морис
и не вычеркнешь жития из сущего,
медленно прорастая в свет
лаком янтарным стёршимся в никуда,
изведённых без счёта дней,
холодных, матовых, северных, безъязыких,
сплетающихся в земле, ложноцветущих, зимних; 
вот выходишь, нездешний, ласковый
процарапываешь себе след
палевым зверем из трещины у виска, 
оставляя себя на вещах свечением
с примесью темноты
изъеденной мотыльками синими,
голосом сладко вибрирующим в
глубокий обморок перед речью -
хочешь пошевелиться, а нет тебя:
ан смотришь - уже идут, щёлкают объективом,
трогают, выплёскивают наружу, 
окружая в дурное дыханье и птичьи голени,
влажной кожей скручиваясь
в чёрно-белый ужасный снимок -   
смазанный, бесконечный