У нас идут, идут дожди
сквозь дни и ночи, сны и щели
застывшей жизни. Позади
огни зарниц, что не успели
вернуться в небо. Маета
июльских гроз, пустивших корни
у проржавевшего моста
над тишиною непокорной
тельцам и быту. Всё в себе
не унести уже как раньше.
Я прошепчу своей судьбе,
что на мгновение стал старше
эпохи, канувшей в дождях,
как якоря ковчега Ноя
на дно тянули вечный страх
земного перед тишиною.