Это чудо… но мы не вмещаемся… не в конверте… Я вру, как дышу: ты не думай, что мы попрощаемся, если «здравствуй» тебе не пишу. Ничего не намыслив плохого ли, нехорошего,скверного пуд…/ведь и Бог сочинял в меланхолии зарисовки на темы Иуд/
Негодую на ниточку месяца… Все слова, не иначе,как – зуд. Так не скажешь тому, кто повесился: « ну и что развиселся ты тут?!» И нутро обогрев обходимое, так вздыхаешь, как будто бы прав: хорошо, когда рядом – родимое… и живое… и лезет в рукав…
С шелухой, мелочами и крошками и со всем, что там есть… и петлять с ним, бежать, и сцепившись ладошками - одну целую цепь составлять. Затирая кликухи и звания, очертания гор, берегов, у цепи этой нет - ни названия, ни состава, ни видимых швов.
Но железом всё пахнет – свободное и идёт со свободой вразрез: Это чудо… но чудо – расходное, не вошедшее в список чудес.
Вот такая вот штука наборная внушена нам и в нас внедрена: жизнь, всего лишь - вокзал и уборная и ещё в перерывах – война. Этот круг неустанно сужается и всё меньше ячеек и сит: кто стоит, кто летает… кто мается…кто/ прости меня Боже/ висит…
Облака, небеса, с прилагательным… успевай только фокус разверсть… Ведь и солнце мы мним – обязательным… потому что оно – просто есть!
Потому что уже загарпунено, чтобы греть наш безрадостный трюм… /есть и в этом большая изюмина, только мало кто любит изюм…/
Я пишу тут… грохочет, как бричечный карандаш, завалившись на бок… Я могу… если хочешь и в спичечный, целый мир, запихнуть, коробок, но двоится так всё… трафаретится… /хоть и конченый я интроверт…/ не могу я - желание встретиться, запечатать в бумажный конверт… Всё так – немо, и ватно-беззвуково… и как будто бы щиплет глаза… Не могу… при обилии буковок - ничего никому рассказать. Парашютом нечаянным виршество не раскроется там, где спина… Ну а значит продолжится пиршество… и вокзал… и клозет… и война…
Чудеса, это всё - издевательство…
Лебедой порастёт лабуда… Потому что уход – доказательство, что и мы приходили сюда! Где-то выше покруче учёные нас проводят бухлом и тортом, чтоб, как рыбки из вод извлечённые свою волю хватали мы ртом.
А где воля, там - солнце и курочка… и письмо..и конец шабашу…
Ты не верь мне… ты ж знаешь, я – дурочка…
Да к тому же я вру, как дышу.