Их так много, они говорят о разном
О своих судьбах и сгоревших мечтах,
О Чувстве, видимо очень заразном,
Каждый второй в его был сетях.
А если и не был, то обязательно будет,
Когда-нибудь все мы окажемся там,
Черту перейдем, никто не осудит,
Никто и не скажет спасибо богам.
И не зачем, зачем говорить с тишиной,
На стены прозрения бросаться навзничь,
С прострелянной насквозь, немой душой,
Медленно гаснет гуттаперчевый клич наш.
А им все неймется, они голосят
На множестве разных и диких наречиях.
Спросите, ответят, каждый был рад,
Никто не жалел о страшных увечьях,
Невидимых глазу и всем остальным,
Обычным незрячим отдыхающим нА море.
Ты видишь, слова превращаются в дым,
Ты слышишь, звучат в бронзе и мраморе.