Небеса – голубое вино из сирени,
А лучи – золотая игра янтарей;
Песни птиц - словно трели влекущей сирены;
Удержать нас не хватит морских якорей…
А земля – изумрудное трав покрывало,-
Так и тянет улечься с любимым получше,
Чтоб уста с лаской рук нежно плоть волновали,-
Но даётся не всем такой радостный случай;
Форма рук, блеск очей и тепло смуглой кожи,
Рот ко рту… любознательный поиск наощупь,
Звук тяжёлый мужского дыханья тревожит …
Медоносные травы… поющие рощи…
Распростёрся в траве мой любимый Июль,
Жаркий Рак, радость пьёт он глотками мужскими,-
На его поцелуй не ответить могу ль,
Мне ль его не твердить смуглоликое имя?!
Как июль не любить: он мне жизнь подарил!
Он подсвечен цветами, как сказочным дивом!
Мой июль – акварель, и пастель, и акрил;
Он раскрасил всю жизнь и меня осчастливил!
Он таится, как ветер, в прохладной осОке;
Он целует глаза и горячие щёки;
Нарезает круги, как охотничий сокол;
Отражается солнцем от тысячи стёкол.
Пью вино из июльских огромных соломин,
Красоты, обожания пью глубокую радость!
Мой Июль целомудрен, и честен, и скромен,-
На холме, над рекой, с ним в обнимку усядусь…