Эти из тех... О, Господи! Как же тихо.
Только июль слегка сипловатым "ре"
Тонко бренчит, что молоденькая портниха
Ножницами, вырезая его портрет.
Ткань тяжела, но - держаться за ворот рубахи.
Дворник растащит поливом желтеющих трав.
И, захлебнувшись, последние жалкие взмахи
Тоже прощаются, слово у нас отобрав.
Стой же! Иди - в многолюдье сиротствовать проще,
В той пустоте, где волна не идёт за волной.
И терпеливо молчит дом покинутый отчий,
Мимо бегущих пугая своей немотой.
В пояс, в колени, ни жил и ни сил - понуканье
С разных сторон. Но болтается вяло узда.
Нервные губы к колючке безвлажной... Подайте ж
Им - на молчанье. И мне - на ходу расседлав.