Мне по улицам — как по колонкам неряшливой вёрстки
до заката брести к разворотам пустых площадей.
Твоё имя набрать стёртым гартом брусчатки непросто
и лицо разглядеть в тусклом цинке клише из дождей.
Этот странный роман нам легко напечатать в две краски.
В едкий пурпур прощаний и встреч голубые листы.
Совпадений нечастые точки отметить крестами
и поставить на вылет пустые мечты.
В переплёте из рук так немного страниц и мгновений,
что не надо читать — всё давно затвердил наизусть!
А в конце — оглавлением — список бессчётных сомнений
и гора опечаток в которых не фальшь — только грусть.