Я не поэт, а только отраженье
звезды нездешней странного пути,
её начало стало завершеньем
того, что силимся безоблачно пройти.
Я не огонь, но лунный луч во мраке:
свече не каждой славить в алтаре,
и торит путь прямой, увы, не всякий,
и всё же крест не ставьте вы на мне.
Довольно скоро сердцем отболею,
довольно споро заметёт листва
всё, что не понял, всё, что не сумею;
а что осталось – разнесёт молва.
И пусть песок моих чернильных строчек
казался алым, а не золотым,
пересыпаясь, он в тумане ночи
шептал мне: ты любил, и был любим.