Про Гретхен и нож...

Позвякивает тихо острый нож: готовится к свиданью с юной вилкой. Ах, Гретхен, Гретхен, ты меня поймёшь. Ты помнишь, как откалывала брошь и искоса дразнила взором пылким? Я, Meine Liebe, стал с годами туп: не ведал и не мыслил об измене. Да, я - простой и грубый лесоруб, но помню нежность тёплых, мягких губ и тонких рук твоих прикосновенье. Я помню, ты готовила бриошь и жарила колбаски мне на ужин, и звякал, звякал в кухне острый нож… Ах, как ты смотришь… Гретхен, не тревожь! Ведь я тебе давно уже не нужен…Ты руку мне навеки отдала, а сердце… сердце отдала другому, ты знаешь, Гретхен, я не помню зла, и память светлой мятой заросла,и канула обида в тёмный омут. Ты вместе с ним за призрачной чертой, но ты обнять его вовек не сможешь. Твоя рука и обруч золотой на тонком белом пальчике – со мной. И этот ножик... острый, острый ножик...