СИРЕНЕВЫЕ СТРУИ
Струясь в замедленном движенье,
вливаясь в таинства, в мечту,
приговорив к самосожженью
очей прекрасных маету,
близка ли к истине? Тебе ведь
предела нет,
ты тянешь жребий, словно невод,
а там — билет.
Куда билет, скажи, девица?
В гитарный звон, в метель, в пургу?
Что видишь ты, какие лица?
Кто ждет тебя на берегу?
Моряк, стихией одаренный?
Быть может, мим,
который одухотворен и
так уязвим?
Ты можешь жить как в сновиденье,
в душе тревогу поселив,
но обещаешь избавленье
и тихий рай среди олив.
Не там сиреневые струи!
Там только чад,
и там серебряные струны
не зазвучат.
Причуды сновидений дивных
я счел бы странным пустяком,
мотивом юности наивной,
навеянным твоим стихом,
но вижу я твою тревогу,
глаза не лгут,
и правит на тебя пирогу
печальный шут.