И правда, ОНИ другие,
Талантливые, озорные.
ИМ с нами скучно, в меру мы скромны.
И снисходительно: «В том вашей нет вины»
Заявит нам их юная стихия.
Не в том печаль, что годы пролетели.
В том, что желая ИХ подстраховать,
Мы, надувая щеки, стали забывать,
Как в страсти с головою мы кипели.
От страсти – раны, сок – теперь смола,
Цена той грустной записи в анналах:
Ах, если бы молодость знала,
Ах, если бы старость могла!