Пусть мне зачтётся, но простится
один не слишком злой недуг:
я смел без памяти влюбиться
и образумиться не вдруг.
Но это было лишь однажды,
хотя и стало на века:
я весь свой век сгорал от жажды
вблизи и в чаянье глотка.
И много раз в лесной прохладце
росой и солью утомлён,
привык я в призраки влюбляться -
и не был в сущности влюблён.
И только к вечеру, к закату,
который сумраком гнетёт,
я понял это как расплату
за непогашенный начёт.
Нет у заката всепрощенья,
напрасен в сумерках ожог
души, лишённой заточенья
и не вернувшей свой должок.
Мне каждый день напоминает:
всё начинается с корней,
а там витай себе…
Кто знает,
чем мы живей и чем - больней?