Июньская метель бушует в переулке,
под ветром ветви гнут истошно тополя,
на крыше лист гремит, оповещая гулко,
что гвоздик проржавел в истоме бытия.
Смели невинный пух возникшие потоки,
и сотканы в ручьи, их ширятся края,
и всё несётся вдаль. И путник одинокий
бежит, борясь с зонтом. Вся радость, что не я.
Не мелочась ничуть, град лупит по пейзажу!
Уж я забыл совсем, что бури есть у нас…
Картину эту вдруг поставив на продажу,
вам с выгодой отдам, но только не сейчас.