Опять под сорок...плавятся мозги
И старый кот не ест вторые сутки.
Летят в ведро протухшие сырки,
А ночью тошно, как в телефонной будке.
Не хочется котлет, любви и женщин,
Смеяться, говорить, писать стихи.
Смотрю лишь в потолок и в трещинах
Его, ищу лекарство от тоски.
А хорошо бы взять да сделать вдруг ремонт...
В жару такую? Нет, самоубийство.
И вновь побелка падает в компот,
И по ночам всё так же мне не спится.