Иногда мы своими руками,
Создаём то, что нас убивает,
Ты спокойно живёшь и не знаешь,
Что любимый твой, замышляет.
Если любишь, не ищешь причины,
чтобы злобу копить и обиду,
По-другому считают мужчины,
Все их чувства, только для вида.
Поклянутся в любви « до гроба»,
Тут же ищут твои недостатки,
Им по жизни очень удобно,
Не любить, взять слова обратно.
Говорят – « все живут так, не любят,
Просто терпят, и что тут такого…»
А ведь нас этим только губят,
Не дают подыскать другого.
Ну а если развод и прощанье?
Без любви, нет семьи продолженья,
Вот тогда и придёт пониманье,
Что неверно мужское мненье.
От чего так, не знаем сами,
Как вернуть всё, никто не знает,
Почему мы своими руками,
Создаём то, что нас убивает?