Что-то в жизни не так.
Мир в сплошной круговерти,
Что-то в жизни не так –
Мне, миряне, поверьте.
Я любил и люблю
Свою землю и небо,
И порою молю:
«Боже, дай людям хлеба!»
Помолившись, бреду
По забытым дорогам.
И порою в бреду
Вопрошаю у Бога.
Что-то в жизни не так.
Почему и зачем?
Ходит Митя-чудак,
Улыбается всем.
Улыбается людям,
Облакам и луне.
Он совсем не подсуден
И поет в тишине.
А слова, словно птицы,
Вылетают из губ.
Он поет небылицы
И поэтому люб.
Его любят товарки,
Его любят менты.
И гадают цыганки,
И смеются шуты.
Он идет по Арбату
Мимо шумной толпы.
Здесь наш кормчий когда-то
Бил приспешникам лбы.
Здесь читают поэты
Свои вирши друзьям,
Здесь гуляют аскеты
Важно, словно князья.
Здесь играл Окуджава
На гитаре и пел,
И народная слава –
Его жизни удел.
Здесь Высоцкий арбатил,
Пил с друзьями аир
И, на кон все поставив,
Удивительно жил.
Ну а Митя идёт
По Москве вдоль реки.
И голубку зовёт,
Кормит щедро с руки.
Спит с бичами в ночлежке,
Байки травит порой,
А наутро в тележке
Везёт груз за собой.
Здесь одежда и книги,
Всё, что нажито им,
А в мешочке вериги
Да святой Серафим.
Вот и Красная площадь,
Мавзолей, тишина.
Ветер флаги полощет.
Ах, моя ты страна.
Рядом лобное место –
Иностранцы гурьбой.
Все наивно и просто...
Башни с красной звездой.
Здесь цари и пророки
В кремль въезжают с утра.
И без лишней мороки
Их везут шофера.
Они тоже на службе,
Давят газа педаль.
И бывает по дружбе
Получают медаль.
Ну а Митя – не промах.
Ведь не даром чудак:
Слышит каждый он шорох,
Где свои – а где враг.
Плачут дети, в детдоме –
Надо им матерей,
Но бросают в роддоме
Без стыда малышей.
А в горах всё стреляют.
Дагестан и Чечня.
И мальчишки встречают
Свою смерть, нас виня.
Сколько крови пролито.
На земле – боль и страх.
Не считают убитых,
Превратившихся в прах.
А в стране всё блатуют:
Олигархи, воры.
На Канарах жируют.
До какой же поры?!
Митя жадно внимает
Коммунистов мораль.
Он не глуп, понимает
Русских женщин печаль.
«Что печалитесь, бабы?
Веселей, веселей.
Вы же не баобабы –
Шевелитесь быстрей!
Посмотрите налево,
Пиво пьют мужики.
Посмотрите направо,
Как живут старики.
Денег нет на лекарство.
Дорогие гробы.
И отбросив лукавство,
Живут, словно рабы.
Умирают в приютах,
На последние пьют,
А в роскошных каютах
Честь свою продают.
Молодые, красивые,
Что им совесть и стыд,
И душа за Россию
У них вряд ли болит».
Что-то в жизни не так.
Мир в сплошной круговерти
Что-то в жизни не так –
Мне, миряне, поверьте.
За кремлевской стеной –
Благодать, тишина,
Обрела здесь покой
Дорогая страна.
Здесь зарплату не режут,
Кризис им нипочем,
И по-прежнему лижут...
Ну а жизнь бьёт ключом.
Просыпаются птицы.
Голосисто поют.
И улыбки на лицах
Свой находят приют.
Разве можно заставить
Не любить, не рожать.
Тяжело Русью править
И ночами не спать.
Но дано тебе свыше
Крест нести до конца.
Ты народом услышан
И стоишь у венца
Ты стоишь на дороге.
Вправо, влево – не сметь.
И зовут тебе боги,
Нужно, нужно успеть.
Доллар в русских одеждах
Правит нашей страной,
Но лелеем надежду
На наш рубль золотой.
«Где же наше богатство?
В банках на Уолл-стрит.
Где же русское братство?» –
Жириновский острит.
А слова его точны,
Как отточенный нож.
И он часто пророчит,
Говоря: «Русь не трожь!
Сапоги мы омоем.
Славу флоту вернем.
Если надо – зароем,
Честь свою не пропьем.
Офицеры Державы,
Так держать, так держать.
Вы ж опора и слава,
Растудыт – твою мать».
Коммунисты в опале,
Демократы в дерьме,
Жириновцы устали,
Березовский в тюрьме.
Кое-кто за границей
Умирает в тоске.
Невеселые лица,
Седина на виске.
Сталевар без работы,
Хлебороб без жнивья.
На строителей квота.
Догорает свеча.
Боже праведный! Где Ты?
Не понять, что творим.
Но не слышно ответа –
Только пепел и дым.
Жгут леса и болота –
Лесорубы в чести.
И шальная охота...
Боже! Боже, прости.
Чу, идут супостаты
Грех замаливать в храм.
Души страхом объяты,
Стыда нет ни на грамм.
Обращаются к Богу:
«Ты нас, Боже, прости,
Не суди слишком строго,
Мы на верном пути».
И бросают банкноты
На разносы в церквях,
Тусклый блеск позолоты
При закрытых дверях.
И летят мерседесы
По России моей.
Собираются бесы
На шабаш упырей...