Она любила. Это немало.
Это почти что сны наяву.
Она любила. Но отвергала.
И превращала страсть в синеву.
Тяжелый камень, сковавший плечи.
Не для утехи Амур играл.
Она любила. И каждый вечер
Художник юный огни мешал.
Движеньем робким он ставил точки
Там, где сходились черты лица.
Рыдало сердце, но, между прочим,
Не ждал иного себе венца.
Она любила светло и честно.
Он нес призвание на кресте.
Пусть не жених и пусть не невеста,
Они едины в одном холсте.