Поселиться на птичьих правах
в старом парке, омытом дождём,
где скамейки пусты поутру,
где листвы голубиные всхлипы,
позабыть о долгах и делах
и о самом заветном своём
с травяным скрипачом на миру
немудрёные песни пиликать.
Что есть жизнь, что есть музыка, где
между ними причинная связь?
Почему затихает одна –
и другая нищает в молчанье?
Очарованный юноша-день,
расстелив поднебесную бязь,
пригубив дождевого вина,
захмелел от любви и печали.
Не начать, не начать с прописной
ни себя, ни судьбы, ни любви –
лишь бы музыка рядом была
и в январском безмолвии белом,
лишь бы ты не расстался со мной,
мой зелёный скрипач-визави,
лишь бы скрипка осталась цела,
до последнего выдоха пела.