Вот моя деревня, вот мой дом родной... (Валентин Букин) / Стихи.ру

            Умом Россию не понять,
            Аршином общим не измерить:
            У ней особенная стать –
            В Россию можно только верить.
            Ф.Тютчев

            Рассохлись деревянных кружев свитки –
            Былого мастерства забытая резьба,
            И ветра ржавый всхлип в петлях калитки –
            Среди двора стоит издохшая изба.

            Кусок – когда-то бывшего забора,
            Упал в объятия печального куста,
            Жильцы избу покинули и воры
            Всё растащили и она давно пуста…

            Всё пропито и нет аршина, смерить –
            Воспетой классиком – особенную стать,
            Так хочется умом в Россию верить,
            Да, только трудно его нынче отыскать...

            ------------------------------------


МОЕМУ ВНУКУ


            Горжусь, мой внук,
            что я рождён в деревне,
            Где в прошлом жил,
            почти весь мой народ.
            В тех избах деревянных,
            ныне древних,
            Что не забыли –
            ещё тех господ,
            (а новые, что наплодились тут,
            в коттеджах все, и в избах не живут).

            Тоска о том,
            что было русской печкой,
            Колодцем чистым,
            и водой из родника,
            Грозой в лесу,
            туманами над речкой,
            И крынкой бабкиной,
            парного молока,
            (из порошка его мы нынче пьём,
            что на заводе в целлофаны льём).

            Горжусь деревней,
            внук, ты это помни:
            Я был силён,
            лишь только потому –
            В деревне вырастали
            мои корни,
            И нет износа -
            древу моему,
            (Через плечо я сплюну:
            тьфу – тьфу!)

            * * *