За глиняным горшком лениво дождь
к льняной портьере сонной подступает…
Так медленно в сердца вползает ложь,
и прочь оттуда веру изгоняет…
Так медленно окутывает день
скупой дремотой после долгой ночи
бессонной… Слизывает тень
по часовой дыханье с робких строчек…
Так тлеют угли, чтобы стать золой…
Так карандаш въедается в бумагу…
Протягивают нитку за иглой…
А знойный полдень выпивает влагу…
Так незаметно истлевает жизнь,
когда в ней ничего не происходит…
Тупеют в ножнах острые ножи...
И в прошлое минувший день уходит…