Мокрым полем луна не надышится.
Дальних ливней струна ей услышится.
Так дыши, хороши ночи летние.
В них полёты души не последние.
И когда высота леденящая
Перельётся с листа в настоящее.
Поцелуй её, вольниц поклонница,
Может дождь из глазниц успокоится.
Остаётся глотать и надеяться.
Спит луна на серебряном деревце.
Эти письма такая безделица,
Вот и кончился плен,моя девица.