Ты принимал за шторм любую волну,
лихо стрелял на звук в пролетавших мух
и из дорог всегда выбирал одну –
ту, что длинней...
И мастерил свой лук.
Ты обожал опасность и пел в бою
(друг говорил, что в драке ты очень крут).
Ты засыпал, и где-то в чужом краю
звали тебя Блад...
Или Робин Гуд.
Но это город. Здесь не растет дубов,
замков не видно, мачт и шальных принцесс.
Ну а пустые сказки из глупых снов
это усталость,
или же просто стресс.
Ты уходил из дома и пил вино,
драки искал с врагом у ночных кафе,
перестрелял всех мух и уже давно
верил, что жизнь твоя –
auto de fe!
Вырастил на досуге пивной живот,
кучу морщин, подагру и трех детей.
Понял, что жизнь, наверное, анекдот
и поспешил его
рассказать скорей.
Лежа на смертном одре ты хохотал,
вспомнив себя, сто жизней и сто дорог
и, разобравшись что смерть это не финал,
в землю, уже привычно,
на миг прилег…