Он вырубал из леса слов
Запачканную правдой рифму.
Он поднимался на этаж
Высокий, обходясь без лифта.
Он по ночам слагал стихи
Про средь людей несправедливость,
Про черноту в сердцах людей,
Про спешку их и суетливость.
Он через рынки проходил
И замечал пенсионеров,
Войны героев и Труда,
Что потеряли в правду веру.
И, заходя домой, скорей
Он зажигал от свечки пламя
И до утра писал, писал,
Как жизнь бьет острыми углами.
Он видел грязь и чуял вонь,
Которых не увидит каждый…
И в неизвестности писал…
.. Но наступил момент однажды,
Что тот поэт стал знаменит.
Разбогатев одной секундой,
Он приобрел и дом и сад,
Автомобиль, и как простуда,
Как сладострастный поцелуй
В него вцепилася удача…
Он становился знаменит
Все больше и еще богаче.
И в увлекательной игре,
Где деньги – главные герои,
Он потерял свое чутье
И нос задрал перед Народом.
Он стал смеяться над бомжом,
Что потерял давно свой разум.
Поэт плевал и матом крыл,
Назвав малоимущих мразью.
И растолстел он до того,
Что залезал с трудом в машину,
С которой неразлучен был …
… Но как-то небеса решили
Забрать его способность петь,
Проверив самым тем на прочность
Поэта, что, в соблазнах стлев,
О правде разбазарил точность.
Он пробовал писать про жизнь,
О мира красоте большого,
О рае неземных миров,
Но выходила суть дешевой,
И рифмы: «Кровь-любовь и вновь»,
«Тебя-любя» и «Стужа-нужен»,
Но получалось все не то,
И с каждой строчкой было хуже.
И обесценились стихи
Поэта, черствого душою,
Что стал скупым на правду дней,
Забыв о жажде в полдень знойный.
Поэт в секунду стал богат,
Но бедным стал еще быстрее.
И над тетрадкою склоняясь,
Надеялся и, верой греясь,
Давил из черствого ломтя
Своей души скупые строки,
Что смысла были лишены,
Трещали как в лесу сороки.
Поэт осунулся совсем,
Поняв, что время не воротишь,
Когда писал он пред свечой,
И выжигались правдой строки,
Когда он был незнаменит,
В ночи с душой своею рядом
Как вырубал из леса слов
Запачканную рифму правдой…