в линиях криков
в изгибах отмученных фраз
с горем вины под расстрелы уставших иллюзий
медленным рельсом
восходит последний рассказ
тот о котором душа не просила у музы
грохот домов
как в груди ядовитая ткань
кроет кнутами огни недосказанных чисел
а на этапе конца - запоздалая рань
солнце во рту
и остатки от сорванной мысли
ты не ропщи
далеко уже пахнет росой
взглядом приляг на причал и шепни ему тиха-
в этих историях прячется скорбная боль
а не сиянье влюбленных по истине мигов
19.06.10