Ищущий Человека
Мудрец
Потерянно
Бродит
Среди толпы
Со светильником
В руках
И всматривается
В лица
Под хохот
Со всех сторон.
Лишь только легенды им всем интересны.
Душа мудреца в клетке тела трепещет –
В ошибочном мире познанию тесно.
На все вопросы
Мудрец
Простой
Дал ответ,
Ухмыляясь криво:
«Каждому – своё,
Но своё – не каждому! -
Потому что
Пустота души
Всё без разбора
В себя
Принимает,
А голодному
Ведь
И ненависть –
Пропитание!
Да,
Интеллект
Всегда
Отнимает
Надежду!
Да, умные головы
Слетают с плеч
В первую очередь!
Но
Святая вода слез
Всё равно
Наполнит
Мир
Смыслом!
Пусть я –
На родине сирота,
Невольник
Внутренней эмиграции -
Знаю, что
Надежда
Предпоследней
Умирает,
Хотя какая разница?
Ибо
Реальность –
То ж сновидение,
Где
Мы сами снимся себе...»
Лукавая правда всегда величава –
В бою отстояла толпа безнадёжно
Своё на невежество вечное право.
Философ
Не нашел Человека.
Угас его светильник.
Бесноватый
Взгляд его
Исполнен страха.
Он продолжает
В тишине
Всматриваться
В лица.
Толпа его
Уже не видит.