Похороны великого и могучего..

               

                Осенним днём, в тоскливую погоду
                на кладбище зачем-то я попал,
                и, проходя на выход, мимоходом
                я скорбную процессию застал.

                В колонне, необычно многолюдной,
                похоже, непростые люди шли,
                А впереди, скривясь под ношей трудной,
                шесть человек богатый гроб несли.

                Я в стороне стоял, и над толпою
                увидел только на короткий миг
                сверкающий посмертной красотою
                усопшего богоподобный лик.

                Как нимб, седые кудри обрамляли
                апостольские строгие черты.
                Не годы, а столетья начертали
                в морщинах мудрости свои следы.

                Так кто же старец тот благообразный,
                кто море скорби смертью всколыхнул?
                И я, охвачен любопытсвом праздным,
                к рядам чужой процессии примкнул.

                Я думал, по соседству с футболистом
                иль в окруженьи театральных звёзд
                в некрополе с оградой золотистой
                прибежище покойник обретёт.

                Но шествие теченье изменило:
                гробницы мафиози миновав,
                пошло туда, где бедные могилы
                горбились в зарослях пожухлых трав.

                И стройный ход процессии распался,
                и люди разбрелись среди крестов,
                а впереди роскошный гроб качался,
                сорваться с плеч неопытных готов.

                Казалось, устроители хотели
                могилу старца в эту глушь загнать,
                чтоб никогда потомки не сумели
                священный прах в чащобе отыскать.

                Вот собрались все у могилы края,
                и потекла словесная река,
                и оценил я, лица узнавая,
                минувшее величье старика.

               

                Увидел я известных журналистов,
                телеведущих, мастеров пера,
                политиков, рекламщиков, артистов,
                кому словесность  -  хлеб, а не игра.

                Но в их речах, невнятных и трескучих,
                в скороговорке смог я уловить
                лишь только штамп «великий и могучий»
                и идиотское «имеет место быть».

                В речах их поминутно попадались
                словечки из чужого языка,
                а главное  -  всё время мне казалось,
                что все они валяют дурака.

                Не скорбью, а злорадством откровенным
                их голоса звучали меж могил,
                как будто тот покойник незабвенный
                при жизни им изрядно насолил.

                Вот гроб в могиле, и скорбящих стая,
                как будто дозволенья дождалась,
                лопату друг у друга вырывая,
                закидывать могилу принялась.

                Немаленькую кучу набросали,
                и, убедившись, что пролаза нет,
                как козлики, на выход поскакали,
                на поминальный торопясь банкет.

                Затих вдали людского стада топот.
                Один из тех остался, кто здесь был  -
                по виду, иностранец из Европы.
                «Who had deceased?»  -  я у него спросил.

                Я видел  -  он чужой бедою болен,
                и смысл потери он душой постиг.
                ответил он по-русски: - «Похоронен
                великий и могучий ваш язык!».

                ---------------------

               
               
               
               
            
               
                2010 г.