Ты в душу заглянешь и нехотя там наследишь:
Привычка стрелять, не поняв направленья и сути...
Как жарок июль, как безлюден усопший Париж,
в котором мы были, но больше, наверно, не будем.
По склонам любви, как на санках, на ревности вниз -
Заходишь, заходишь, ни здравствуйте, ни до свиданья.
Расплавленный воздух, садится луна на карниз,
И не нарушают звонки ледяного молчанья.
Клубится туман у подножья увиденных снов,
Ты молча следишь за моею отчаянной пьесой,
В которой убийственно больно играет любовь,
В которой затихли секреты, как хитрые бесы.
И не расскажу! Не узнаешь, не разоблачишь,
И не разорвешь вереницу надуманных буден.
Какого же черта мы ездили в этот Париж,
В котором уже никогда мы с тобою не будем!..