Когда-нибудь прочтешь ты этот стих,
Проглатывая строфы, словно шпаги.
Беззвучно он из прошлого проник
В твое "сегодня" без волшебств и магий.
В нем нет огня, рожденного листвой,
Увядшей безвозвратно раньше срока.
И грусти нет о том, что на постой
Впускаю стужу, не прося оброка.
Строками наполняя пустоту,
Стремясь в пространстве нацарапать веху,
Шлифую жизни серую плиту,
Украшенную мрамором успехов.
Возможно, ты прочтешь в моих словах,
Венчающих начала эпитафий,
Предвиденье, почти животный страх
Уйти, не оставляя фотографий.
07-07-2010