Нам критики писали в дневники
О том, что в мире и без нас чудесно,
О том, что каждая из наших новых песен –
Лишь повторенье мастерской строки…
Тех мастеров, которые в веках
В сердцах потухших зажигали звезды…
И критики твердили: слишком поздно...
И так уже все сказано... Итак,
Нам критики писали, что не суть -
Откуда мы берем цветастость радуг,
Что нашу, солнцем выжженную радость,
Забудут, как дешевую попсу…
Нам критики… нам критики… А мы…
Ловили счастье-бабочку сачками
Из теплых строчек, выстраданных нами…
И отпускали в запределье тьмы…