Не солнцем обласкана пристань,
Но ночи период недолг.
Поверьте, поверьте артисту,
Он в женщинах ведает толк.
Вы в первом ряду, он на сцене,
Душою он с вами всегда.
Во время прогулок по Вене
Вас манит невольно вода.
На что Вам признания, леди,
Когда кавалеров не счесть?
Весьма Вы не рады беседе,
Претят вам признанья и лесть.
При Вас он молчит и робеет,
Лишь ртом ловит воздух морской.
Он думал, что право имеет
Вас сделать законной женой.
Но солнце давно как в зените,
А он к разговору готов:
«Простите, прошу вас, простите
Артиста из дальних краёв.
Я Вами весьма очарован,
Не стоит мне это скрывать!
Я вами, мадам, околдован,
Осмелюсь вам прямо сказать!
Я знаю, что Вам я не ровня,
Но сердцем ещё не остыл.
Я даже уже не припомню,
Чтоб так я кого - то любил».
Артиста зовут на гастроли,
Но вот что творит любовь с ним:
Утратив навек силу воли,
Он следует чувствам своим.
Надменно подняли Вы брови,
Ну вот он уже и молчит.
Давно Вы не знали любови,
Манят Вас лишь блески сафит.
Роман тот имел продолженье,
Раз страсти никак не унять.
Но всё же его предложенье,
Увы, не смогли Вы принять.
И в эту минуту прощанья
Вы страстно желали сказать:
«Поверьте, напрасны страданья!
Не стоит так душу терзать».
Как долго артист с Вами пробыл,
Не знаю, не ведомо мне...
Он в Ригу с гастролями отбыл,
А Вы оставались в Москве...