Смерть придёт еще не скоро,
Я смотрю на образа
И спешу скорей за город,
Там где ливень и гроза.
Мир вокруг меня так тесен,
Лес дремучий, поезда.
Нет красивей русских песен,
Ах вы, юные года.
Пролетели, словно кони
По заснеженной зиме,
Словно маленькие пони,
Закружились в кутерьме.
Визг и смех, шальные ночи,
Губы сладкие твои,
Знаю, разное пророчат
И гадают на крови.
Но не скоро, нет, не скоро
Раззадорю я судьбу,
И сто лет мой черный ворон
Будет ждать меня в аду...
Или птичка-невеличка.
Или звонкий соловей
Прилетят ко мне на речку,
Ставшей мелкой, как ручей…
Я лицо свое умою
И усну на берегу,
А пока мне нет покоя,
Я бегу. Бегу. Бегу.