Колыбель бытия,
На холсте смерть и я.
Я жгу портрет, где с ней вдвоем
Столько лет в седине.
Пантеон всех творцов,
Краской страх на лицо.
Остановись! - вторят мне.
Я не в силах терпеть фальшь картин моей судьбы.
Жизнь - пустой символизм. Разрушить все и просто быть.
Кисть в руках людей, тех, кто был, как я,
Вне своих картин, смерти усмирив,
Взаперти навек в путах бытия
Создают другим жизненный мотив.
Первый цвет в пустоте
Дал исток красоте.
И создан был шедевр "мир".
Столько сил, и все зря.
Эгоизм детских душ
Унижал чистоту.
Свои холсты не горят.
И не в силах терпеть он ушел, оставив кисть.
Ученик стал творцом: неровный взмах портит весь лист.
Я не в силах творить подобно ему.
Нельзя умереть, альбом без конца.
Полотна судьбы, но ни одному
Красотой не остаться в сердцах.
Я возьму в руку кисть и стану писать
Наброски того, кто дарит нам суть.
Палитра души творит чудеса:
Гений жив, он рисует слезу.
04.07.2010