Нынче песья была луна.
И стихи выходили – вой.
Как слезою текла с окна
Грусть похмельная к мостовой.
И лакали ее взахлеб
Тени прошлых разгульных дней.
Гой, ты верное «Ё» моё,
Ты сегодня еще сильней!
Выть ли волком остаток лет?
Или радовать трелью од?
Ни чего за душою нет,
Что на Родину позовет.
Ни чего не манит вдали,
Что неведома, не жива.
Сюрреальностью, как Дали,
Затуманена голова.
Я и рад бы рвануть грудки,
Да сорваться в побег к луне.
Изнывают тоской гудки
Поездов, набегу вовне.
Изнывают пружины слов,
Ожидая развязку дел.
И к чему-то уже готов,
Что я ранее не умел.