Я не видел жизни настоящей.
Не построил дома у реки.
Как последний в мезозое ящер
Погибаю на скале тоски!
Ничего не сбылось из предчувствий,
Не открылись ширь и вертикаль.
Жизни величайшее искусство
Ремеслом отталкивалось вдаль.
Приходил с работы злым и тертым.
Я глядел с иного рубежа
Как тепло висит над тем курортом,
Где личинки ангелов лежат.
И тогда бывало очень страшно,
Но не за себя. За озорных,
Маленьких, наивных, бесшабашных
Колченогих сменщиков моих.
И мизинца детского не стоит
Ни мечта, ни слава в серебре.
Безпромилен в сердце алкалоид
Детской тяги к самому себе.
Длится магнетизм. Полоска света
Головы затянет батискаф.
Очень я хорошим стал поэтом,
Ничего еще не написав.