Мне не дойти; крута вершины твердь,
Заоблачна! Вот если бы взлететь,
Как этот лист из рук твоих, кленовый…
И пусть миф вознесенья, - миф не новый,
Уверен я: попутным ветерком
Господь бы сжалился над брошенным листком.
Бросай же, настоящее не в счет;
Не страшно пасть на скользкие ступени,
Но если, вдруг, случайно повезёт
(А случаев таких наперечет),
Я всем скажу, что ты - мой добрый гений,
Скажу, что музой ты была моей;
Ближайшая из близких мне людей.
Бросай же!