Стрижи летают низко, быть дождю.
Жара который день изводит душу.
Грачи опять облюбовали грушу.
И мысли возвращаются к ружью.
Убить грачей? А может быть, себя?
Не разгребая вороха сомнений,
Понять, что жизнь - из тысячи мгновений,
Но ничего не стоит без тебя.
Назад дороги нет, там только пропасть.
Вдали пылают балки от моста,
Сожженного тобой… Начать с листа,
Смахнув с него оставшуюся копоть...