О, как мы вольно обращаемся с собою...
Дичаем, растворяемся в дыму…
И даже на луну уже не воем,
Застыли в безвременье, ждём беду…
Она придёт, как будто бы нежданной
И соберёт с нас, бестолковых, дань…
На месте говорливых деревенек
Оставит лишь заборов рвань…
Чернея ветками, насупятся деревья…
И в осуждении пройдут года…
Природой впрок расставленные метки
Напомнят, что здесь были города…
Вернёмся в лоно матери природы…
И вновь начнём учить первичный свой урок…
Поймём мы смысл маленького слова – Люди…
Из нас, быть может, всё же выйдет прок…