А ты прости меня... прости...
Всё понимаю, но с собою
Что делать? Рамки соблюсти,
Которые опять настрою,
Нагорожу как ерунду,
Семь вёрст до небес – и лесом...
Да, никуда я не уйду,
Вот только, боль настырным бесом
Всё крутится... ну да, ну да...
И мысли все куда-то вышли...
Что там, в стаканчике? Вода?
И чувствую себя здесь лишней,
И руки уберу... куда?