И о каждом написаны тысячи слов, десятки и сотни печатных страниц,
Своими мечтами, своими мыслями ты их питаешь и их хранишь.
Как украшения, драгоценности, как стекла-камушки, что со дна,
Ты их складируешь по шкатулочкам и упиваешься, чуть дыша.
Ты их шлифуешь да грань оттачиваешь, чтобы светили да поострей,
Ты им в уста монологи вкладываешь да так, чтоб было бы погорчей.
Ты драпируешь их в небо звездное, во вьюжный вечер или зарю,
И вы целуетесь так неистово, на самой кромочке, на краю.
И ты ведь каждого, как детеныша, собой выкармливала, любя,
Такие пела им колыбельные, что до сих пор ты едва жива.
Ты их выхаживала, вылизывала, ты их тащила на свет и вот…
Таким бы лучше подохнуть юными, а вышло как-то наоборот —
Они всё ходят и улыбаются, вполне довольны своей судьбой,
А ты как дура глядишь на марево и ног не чувствуешь под собой.
Такие мальчики, что жить не хочется,
Такие, что им мала Земля.
Теперь выкармливай Одиночество –
Оно одно не предаст тебя.