В полях за Вислой
тишина повисла,
стесняясь рухнуть
в неземные сны,
а над протокой
памяти жестокой
вовсю грохочут
соловьи войны.
Свинцовой дробью
прыщут по надгробью,
берцовой костью
лупят в черепа.
Пустые птички!
Жаждут обналички
дурной привычки -
рвением пупа.