Солнце вялит листву,
плавит кожу асфальта,
жар подобен хлысту,
люди – миксы из смальты...
Раскалённый софит
стелет огнеплюмажи,
в них плюёт троглодит
в кочегаристой саже...
Высох маленький пруд,
злаков выжжено поле...
У спасателей труд
смешан с гарью и болью...
Воздух ясен и чист
на песчаных Бермудах,
не пускает «садист» –
мир, увязший в простудах...
Где-то счастье храпит
под раскидистой пальмой,
на подносе стоит
мусс ванильно-миндальный...
Лаз пророю тайком –
свой побег обеспечу
и рвану босиком
с сонным счастьем на встречу.
А. Молебсо