Это её мир, для меня не реальный,
От него свет, переливом хрустальным.
И её дом, в нём дверь открыта,
И её боль, до конца не испита.
Это её блажь, не понята ближним,
И её трон, на ступенях нижних.
Ведь её цель - не этаж выше,
Не держать зла, сердцем слышать.
В унисон любви, говорить тише,
Когда умом бьют, просить свыше.
И её ладонь для всех открыта,
Я за ней в шторм, как за магнитом.
Это в её май, февраль ворвался,
И её стан, всерьёз надорвался.
Заберёт всё и она растает,
Без неё май, февралём станет.