Слетают мысли с кисти мэтра
И на холсте среди мазков,
Вдруг оживает в красках лета
Уставших кучка бурлаков.
Три года пишется картина,
Три года трудится Илья:
И в каждом образе мужчина
Похож лишь только на себя.
Тут Канин, с мудрою ухмылкой,
Матрос, озлобленный слегка,
Старик, с фигурой тощей, хлипкой
И мать - кормилица река.
Потом рождает гений Репин
Одну картину за другой,
То в них Таврические степи,
То Ривуар, портрет нагой,
Но всё равно летит в пространстве:
«Эй, ухнем», где-то над водой,
То бурлаки идут, как раньше
За ускользающей мечтой.
И сколько б лет ни пролетело,
Всё тянут лямку чудаки.
Да вот кому, какое дело,
Что нет конца у той реки.