Это вновь, это вновь Ахматова,
Ах, не жди от меня новых строк,
Лишь могила исправит горбатого
Или пуля, что ищет висок.
Ну зачем ищешь здесь виноватого –
Под рукою иль муза, иль бог...
***********************
По Шпалерной блуждая во мраке
В подворотнях черных глазниц
Будто замерли в вечном страхе
Мысли... питерских блудниц...
Заострившиеся черты
Парапетов. И вещие сны.
Сине-черной подводкой бессониц
Под ноябрьским ливнем и слез
Выносили с площадок покойшиц
Душ, что съел беспокойный мозг
И разбившиеся мечты
О гранит. Бесполезны мольбы.