ну, что же, предположим, ты права,
и ветер непременно станет южным,
и глупостью покажутся слова,
а каждое движение ненужным,
и ты устанешь верить и дышать,
и по ночам варить на плитке кофе,
прислушиваясь к шорохам мышат
грызущих где-то в тумбочке картофель,
ждать тишины и, непременно ждать,
когда за тонкой стенкой у соседей
устанет утомлённая кровать
любовными соитиями бредить,
а кран на кухне даст тебе уснуть
с лучами солнца, всхлипнув напоследок,
когда уходят тихо от соседок
любовники…
пускай вся эта муть,
кофейной гущей спит на донце чашки,
не выпитой, стекающей в обман
по зелени фарфоровых полян...
по солнышку рисованной ромашки…