***
«Это так пошло, – скажет пошляк – пошли».
Три пошляка пошли на площадку, чтобы
выкурить трубку пошлости. «Ты пошли
это подальше, вот для начала – в жопу».
Нет, не пошлю. Оставлю себе весь хлам
прожитой жизни, выхваченной лучистым
пламенем. Не поделится пополам
нацело, неделимо все, что случится
в вечности отражений, в игре теней.
Нечего фотошопить. Я вырастаю
из скорлупы, меня уже нету в ней,
но это все, что вам от меня осталось.
Хоть растолочь и схарчить, хоть ничего –
ей ничего и мне ничего – прохладно
нежно кивну прохожему головой –
хочешь убить? Ничего, что бессмертна? Ладно).