Глаз привыкает к новизне
Чем дальше, тем страшней ухабы
И с каждым годом всё похабней
Слова, а ноты всё черней
В моём отечестве зима
Здесь под откос идут вагоны
Здесь наливают самогона
В котором истина сама
Всё так же зреет корнеплод
Побед и поражений горше
Поскольку кровь толкает поршень
Всё превращается в компот
И нет чернил для февраля
И ничего нельзя испортить
Мы вряд ли возвратимся в Портленд
На потонувших кораблях
На кухне талая вода
Да на столе восьмое марта
Географическая карта
Нам не вернуться никогда
В моём отечестве страда
И нет ни радости, ни горя
На серебре кофейных зёрен
Здесь не приходится гадать
Но утро выплавляет медь
Давно промок на полке порох
Портвейн и сигаретный морок
Короче, некогда стареть
Короче, дел невпроворот
Скрипят за окнами полозья
И маятник на ржавой оси
Качается наоборот